Mesmo aqui, no país bandido,
setembro sempre volta, sim
Agosto, todo mundo sabe, nunca foi fácil.
Este que nos deixou à meia-noite de ontem e pareceu durar uns seis meses,
cumpriu a tradição. Levou Drummond, levou John Huston, Gilberto Freyre. O mais
patético: levou Pixote. Ao saber do assassinato (é as-sas-si-na-to mesmo que eu
quero dizer) dele, além de sentir uma vergonha viscosa de ser brasileiro,
fiquei pensando assim – Deus, o que é que está acontecendo com este país?
Imagino a praça de guerra (Líbano perde) em que se transformou o Rio de Janeiro
e, na trilha sonora, ficou ouvindo Lobão berrar “vida, vida, vida bandida”. Em
1987, Lobão tornou-se a mais perfeita tradução de Brasil. Um país invadido pela
corrupção, pela barbárie, pela violência policial, pela bandidagem. Você vai
até a esquina comprar cigarros e não sabe se volta vivo.
Falei disso a um motorista de táxi. Sobre
Pixote, ele disse: “Pau que nasce torto, não tem jeito, morre torto”. Sobra a
guerra da polícia com os traficantes, no Rio: “Bandido tem mais é que morrer”.
Fiquei pensando: e, se tivesse educação, tinha bandido? Se tivesse comida, tinha bandido? E se
tivesse uma perspectiva qualquer de futuro no ar, tinha bandido? Se houvesse um
mínimo de alguma coisa levemente parecida com “felicidade”, “dignidade”, “justiça?”.
Quem inventou essa violência desenfreada que tomou conta do País não foram os
marginais – foram os poderosos. Se eu desculpo bandido? Desculpo sim. Não
desculpo é marajá. Não desculpo Zé Sarney no comando desta barca de Medusa, navegando
em mar de sangue – em direção a que abismo?
Ninguém sabe, temos medo.
Passadas as águas de agosto, ontem inaugurou setembro.
E por não apostar no País, aposto em setembro (“se o mundo é um lixo, eu não
sou”). De saída, tem uma coisa linda que eu vou contar pra vocês. É assim:
tenho quatro irmãos de sangue em Porto Alegre, e – graças a Deus – talvez uns
20 irmãos de alma soltos pelo mundo. Esta semana, dois deles estão aqui, vindos
de Porto Alegre para apresentar no Madame Satã um trabalho chamado Lenta Valsa
de Morrer.
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| Ivan, Adriana e Eliane: Lenta Valsa de Morrer |
Eles chamam-se Ivan Mattos e Eliane Steinmetz
(Eliane é “a Gorda” – emagreceu, mas o apelido ficou), atualmente também
conhecidos como “os loiros” porque, como diz o Bivar, oxigenaram um pouco. Ivan
e Gorda são das pessoas mais engraçadas
que conheço, e das mais talentosas. Não estão mais cabendo em Porto Alegre, a
cidade-carroça, e vieram mostrar esse trabalho para quem quiser ver. São textos
de Clarice Lispector, do alemão Heiner Müller, do gaúcho Renato Campão – e também
meus. Tudo isso embalado pela voz de Adriana Calcanhotto, uma supercantora
(quem perdeu o show dela no Off, semana passada, dançou), com participação de
Adriane Mottolla, uma moça muito chique, e figurinos de Zé Adão Barbosa, um
moço também muito chique. Na direção, outro irmão de alma: Luciano Alabarse.
Pinta lá pra ver. Eles vão gostar, você também.
Se estou fazendo propaganda dos meus amigos?
Lógico, meu bem, você acha que eu ia fazer propaganda dos meus inimigos? Sinto/sei
que, de cada vez que o horror arreganha os dentes – assassinam Pixote, o Rio vira
Líbano -, se a gente estiver atento, no minuto seguinte a velha Dona Vida, essa
senhora imprevisível e nem sempre respeitável, faz uma pirueta no trapézio para
mostrar a outra face. Não a de megera medonha, sanguinária, mas seu avesso: a
fada suave, revelando o talento de gente moça. Ivan, Eliane, Adriana, moçada
que já nasceu com os militares no poder, sem esperança nem fé, rolando de rir
de tudo, com um jeito insólito de captar o sério das coisas. Não o sério
clichê, o sério careta – mas um olho novo de pegar o mundo. Esse jeito existe,
eu já vi. Cada vez que olho para Ivan e Gorda, cada vez que ouço Adriana, ele
está lá.
Como setembro. Mesmo aqui, no País Bandido,
agosto vai sempre embora, e setembro sempre chega. Se você q uiser, claro. Porque, como aquele
motorista de táxi, você pode achar que bandido é bandido, tem que ser morto.
Quanto a mim, acho que todo mundo tem mais é que viver. Ser feliz. Agora, dá
licença, vou escancarar a janela, tomar um banho e me preparar para este
setembro que ninguém vai sujar. Em mim, não mesmo.
OESP, Caderno 2, Quarta-feira, 2 de setembro
de 1987
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